La chouette hulotte

Depuis quelques semaines, lorsque la nuit est tombée, nous entendons résonner dans la pinède un "Hou ! Hou ! Hou !" très doux, un peu triste. C'est une chouette hulotte  venue établir ses pénates chez nous. Où niche-t-elle, elle qui aime les espaces creux, les cavités dans un arbre, alors qu'ici, il n'y a que de grands pins méditerranéens ? C'est un mystère. Nous ne sommes jamais parvenus à l'apercevoir.

Seul son cri,"Hou ! Hou ! Hou!"nous signale sa présence. Alors que plus rien ne bouge, que les tourterelles se taisent pour la nuit, que les rouges-gorges sont pelotonnés dans leur nid, la chouette hulotte hulule : " Je suis là.". Les mulots et les petits rongeurs qui sortent le soir doivent frémir en entendant ce cri. Mais moi, lorsque je me réveille dans la nuit, j'aime écouter ce "Hou ! Hou ! Hou !" mélancolique, celui de l'oiseau qui veille tandis que je me repose.

Ecrire un conte

Hier l'atelier d'écriture a été consacré à l'invention d'un conte. Personne n'a mené son œuvre à terme pour le moment, bien évidemment. Comme chaque fois j'ai été étonnée, surprise et enthousiasmée par ce que les participantes ont écrit. Chacune avait en sa possesssion quatre éléments qu'elle avait choisis et qui appartiennent au domaine du conte, un chevalier, une ogresse, un brigand, un prince, un loup etc…Á partir de ces éléments elles ont construit des histoires totalement différentes. L'histoire d'un sapin qui rêve de porter des fleurs, celle d'un musicien qui toute l'année prépare l'apothéose de la nuit de Noël, celle d'un soldat qui avait tout perdu, et enfin celle d'une petite alsacienne orpheline. Dans chaque texte il y avait beaucoup de poésie, des images, une atmosphère qui nous donnaient envie de connaître la suite. " Et après ? " demandions-nous à la fin de chaque lecture. Et chacune de proposer des pistes, de suggérer une péripétie pour donner un coup de pouce à l'histoire des autres. La prochaine fois, les histoires devront, si possible, être achevées et nous travaillerons le style, le rythme des phrases, la musique des mots. Vivement la suite !

Jour sans…

Il y a des jours avec, et des jours sans. Quand on tombe sur un jour sans, il ne faut surtout pas perdre son sens de l'humour ou bien choisir de se recoucher illico presto. Aujourd'hui,de toute évidence, est un jour sans. Cela s'est manifesté de façon fracassante dès potron-minet.

Je me suis réveillée la tête embrouillée et le cerveau flottant de façon désagréable dans ma boîte crânienne. J'ai préparé le café en tentant d'oublier mon mal de tête et me suis installée pour petit-déjeuner avec mon fils. Nous discutions paisiblement lorsque mon bol de café s'est fait la belle. Comme ça, sans prévenir, il m'a glissé des doigts et s'est brisé sur la table carrelée, renversant un flot de café qui a coloré mon joli pyjamas et envahi le sol. Raz de café à six heures trente et grand ménage dans la foulée. La journée a continué en me jouant des tours. Au supermarché, je glisse sur une petite goutte de je-ne-sais-quoi, et je m'envole littéralement. Je ne dois mon salut qu'à mon chariot auquel je m'accroche avec l'énergie du désespoir. En rangeant mes courses, je casse deux œufs. En vidant ma machine à laver je découvre, tous propres dans leur pochette, les papiers de mon mari au fond la cuve. Tonnerre de Brest ! Mais mieux vaut en rire car le ciel, dans sa grande bonté, ne m'est pas tombé sur la tête. C'était juste la faute à Pas de chance. Demain, c'est promis, sera un jour avec. Je tiendrai mon bol d'une poigne de fer.

Noël traîne des pieds…

Noël approche, lentement, très lentement à cause du temps qui se maintient à la frontière de l'été indien. Températures douces, nuages noirs qui oublient d'ouvrir leurs vannes, petites feuilles de micocouliers qui, poussées par le vent, courent sur le bitume comme une volée d'écolières.

De temps en temps, il fait un peu plus frais. Alors, nous allumons le poêle. Les flammes se tortillent dans l'âtre. Plume, la chatte blanche s'endort en boule sur une chaise. Mais Noël reste dans le lointain. Il astique probablement ses flocons et caresse ses cristaux. Il songe aux jours de sa jeunesse, quand les cadeaux étaient simples et les menus  légers. Il faut dire qu'il se fait vieux. Pensez donc, plus de deux mille ans ! Quand il est né là-bas, dans une étable crasseuse, personne n'aurait donné cher de la suite. Et pourtant, il a traversé les siècles et les civilisations. On lui a adjoint quelques comparses, un sapin décoré avec magnificence, un Père Noël et son traîneau, treize desserts. Mais savoir que si peu de gens le connaissent vraiment, lui fend le cœur. Au fil du temps on l'a vidé de sa substance. Il était modeste on l'a affublé de clinquant. Il était sobre, on l'a gavé de foi gras et de dinde aux marrons. Il était généreux, on l'a paré d'égoïsme et d'indifférence. Alors Noël soupire. Il traîne des pieds pour venir nous rejoindre. Il dit à l'automne : "Prends ton temps, rien ne presse."

J'espère qu'il jettera un œil sur terre, et qu'il verra qu'il reste, çà et là, au milieu des orgies de dépenses et des cœurs secs, des groupes lumineux où l'on prend soin des autres, où celui qui est seul trouvera une porte ouverte, où celui qui a froid pourra venir se réchauffer. Alors Noël reprendra courage, convoquera la neige et le vent, fera chuter les températures et s'écriera : "J'arrive ! "

Ma petite promo…

Je viens de me dire que Noël approchant, je pourrais faire, comme une grande, la "promo" du  livre de contes de Noël, qu'un éditeur éclairé a publié sous mon nom à moi, oui oui, vous m'avez bien lue, mon nom à moi ! et pas à compte d'auteur, excusez-moi du peu…

Je vous présente donc la quatrième de couverture de ce recueil intitulé : Si, par une nuit de Noël… paru aux éditions Dynamots.

Des contes de Noël, vous en avez sûrement lu des dizaines. Des récits transmis par papy / mamy qu'on écoute avec plaisir, parce qu'ils nous relient à nos racines. Mais parfois, un souffle d'air frais fait du bien, même au cœur de l'hiver. Ce recueil de douze contes inédits sont tout droit sortis de l'imagination fertile d'une conteuse de notre époque. On ne changera jamais l'histoire de Noël, mais on peut en varier l'approche et trouver des applications dans la vie d'aujourd'hui.

Quelques titres, pour vous donner une idée : La démission du Père Noël - Les arbres des champs battent des mains - Un enfant dans le port - Panique à Dauzan - Le festin du loup.

Il y a bien un âne ou deux qui se promènent dans ces contes, mais l’image d’Épinal s’arrête là. Avec chaque nouvelle histoire, le lecteur est plongé dans un monde différent : des animaux dans un zoo, un papy qui ne voit jamais ses petits-enfants, un garçon qui n’espère plus le retour de son père, un repas de fête avec des invités inattendus...

Voici quelques extraits extraits.

L'OGRE

Gauthier était arrivé dans la région, un soir d'automne. À la première ferme où il avait frappé pour trouver du travail, la femme qui avait ouvert l'avait dévisagé, les yeux écarquillés, la bouche bée, puis, lui avait claqué la porte au nez, en poussant des hurlements terrifiants. Le même phénomène s'était renouvelé dans chaque maison. Il en avait l'habitude. Même à sa naissance, la sage-femme avait failli le lâcher en le voyant. Il faut dire qu'il était fort laid. Son visage cabossé, ses oreilles légèrement pointues, lui donnaient l'apparence d'un gnome. Néanmoins, il s'était établi dans le pays où il vivait de peu. Pour subvenir à ses besoins, il coupait du bois, pour le châtelain du pays et quelques bourgeois, peu regardants sur ses qualités esthétiques. Très vite, on l'avait surnommé "l'ogre" . Or, c'est un fait établi, les ogres ne vivent pas parmi les hommes. Leur fâcheuse réputation, leur physique effrayant, les obligent à se tenir éloignés de leurs semblables, dans une cabane, au coeur de la forêt. Lorsque Gauthier passait devant les maisons, les chiens aboyaient et les volets se fermaient. Parfois, on lui jetait des pierres. Les histoires les plus cruelles circulaient à son propos. Gauthier essayait de comprendre la réaction des villageois.

. " Ils doivent croire que mon coeur est aussi laid que mon visage. "se disait-il.

Et la haine qu'il ressentait parfois à leur égard, confirmait que les hommes avaient raison de se méfier de lui.

Un drôle de Noël

 

Papi Daniel le repéra de loin. En trois enjambées, il atteignit la poubelle.

" Encore un laissé pour compte, dit-il doucement. Pauvre vieux, tu dois te geler. "

Il attrapa le vieux poupon dont l'oeil unique semblait le supplier, et repartit du même pas alerte, en sifflotant, sans entendre le soupir de soulagement qui jaillit du fond du panier. Arrivé chez lui, il sépara le poupon des poireaux et des carottes, et l'installa sur la table de la cuisine.

" Voyons voir, murmura-t-il, voyons ce que je pourrais faire pour toi. "

Il le retourna dans tous les sens, comme un médecin examine un patient, puis il ajouta :

" Bon, ce n'est pas si grave. On va arranger cet oeil, et raccrocher correctement le bras. Mais, il te faudra patienter quelque temps. Je vais avoir de la visite pour les vacances de Noël. "

Il attrapa le poupon, ouvrit une porte sous l'escalier, et l'envoya rejoindre l'armée d'éclopés qui séjournait là, en attendant leur résurrection. Le poupon s'abstint de protester. Il préférait le débarras à la poubelle. En plus, il avait de la compagnie, ce qui était un avantage non négligeable. Tandis que Papi Daniel s'affairait en pensant à la venue prochaine de ses petits-enfants, la cour des miracles des jouets faisait connaissance avec le nouveau venu. Le bourdonnement de leur conversation, n'était perceptible qu'à une ouïe exercée. Papi Daniel entendait parfois un murmure, mais il mettait cela sur le compte de son imagination. S'il avait tendu l'oreille, il aurait surpris des bribes de conversation.

" Un brave gars, ce papi Daniel ! Il est bien seul...Si, une fille, dans la région parisienne...Jamais de nouvelles ! Elle lui envoie les enfants pour Noël...Et blablabla, et blablabla... "

Mais, le poupon n'eut pas le temps d'en apprendre davantage, car la sonnette venait de retentir. Dans le débarras, chacun se tut.

Panique à Dauzan :

Timothée marchait sur le trottoir, sans même se rendre compte qu’il neigeait. Les mains enfoncées dans son anorak, il bougonnait. C’était les vacances de Noël, et il ne pourrait pas jouer avec Laura. Simplement parce que la vie à Dauzan était soumise à des règles extrêmement compliquées. Tout était en double, sauf l’école, la mairie et l’église.

Lorsque Timothée allait acheter du pain, il devait se rendre chez Fougasse, jamais au grand jamais chez Flûte. S’il avait besoin de chaussures, sa mère le conduisait chez Talon & fils, pas au Chat Botté. Pour les fournitures scolaires, direction Super Yeur, et non Écopoint. Et tout à l’avenant. Le village était coupé en deux. Un mur invisible séparait les amateurs de chasse de leurs adversaires. Le père de Timothée, Jean Fayol, était fleuriste. Il aimait les fleurs et le chant des oiseaux. Le père de Laura, Maurice Escampette, était le propriétaire du magasin Chasse et Pêche. Il aimait l’odeur de la poudre et le civet de sanglier. Leurs boutiques étaient le fleuron de leurs partis respectifs, et il était rigoureusement interdit à Timothée et Laura de s’amuser ensemble en dehors de l’école. Voilà pourquoi le garçon avançait, le visage renfrogné, en donnant des coups de pied dans tout ce qui se trouvait sur son chemin.

Aux abords de l’église, il fut brusquement distrait de sa morosité. Un attroupement se tenait sur la place et contemplait le clocher. Les commentaires allaient bon train :

— Ce sont des vandales qui ont fait ça !

— Plus personne ne respecte rien.

— Si c’est pas malheureux de voir ça.

Timothée se renseigna.

— Lève les yeux, petit, lui répondit monsieur Lapointe, le boucher, tu verras ce qui manque au clocher.

Timothée remarqua alors que les quatre anges de pierre qui se tenaient habituellement aux quatre coins du clocher, la fierté de Dauzan, avaient disparu. La police était déjà sur les lieux, et cherchait des témoins. Tout excité, bravant l’interdit suprême, Timothée fonça chez Laura pour lui annoncer la nouvelle.

Personne ne lui ouvrit.

Un cœur d'or

Notre langue regorge  d'expressions où le terme "or" apparaît : Le silence est d'or, tuer la poule aux œufs d'or, une règle d'or, le livre d'or, tout ce qui brille n'est pas d'or,  un Saint Jean bouche d'or, de l'or en barre, l'or noir, avoir un cœur d'or. Cette dernière expression m'a soudain laissée perplexe. En effet la personne qui possède un cœur d'or est sensible, généreuse, pleine de compassion, en bref elle est bonne  comme le pain.

Or, l'or est un métal précieux, certes, mais qui possède une des caractéristiques du métal, à savoir la froideur. Il symbolise la convoitise, l'avarice, une opulence arrogante parfois. Il existe d'ailleurs de nombreuses expressions où il exprime tout  cela : rouler sur l'or, couvrir d'or, faire un pont d'or. L'a-t-on choisi pour parler de la bonté d'un cœur à cause de sa couleur qui le rapproche, un tout petit peu, du soleil et de sa chaleur ou bien l'idée de richesse matérielle a-t-elle naturellement débouché sur la richesse du cœur ? Peut-être. Je n'ai pas de réponse à ma question. Elle est juste le prétexte d'une petite élucubration que, je l'espère vous me pardonnerez !

Surprise d'automne

 

 

Aujourd'hui, randonnée à côté d'Uzés, une magnifique petite ville du Gard, colonnisée par les hollandais et les anglais. Le temps est incertain. Gros paquets de nuages noirs et larges. Nappes de ciel bleu. La campagne est resplendissante. Les vignes déroulent leurs vagues mordorées le long de la route. Les platanes revêtent les mêmes tons pour créer cette harmonie apaisante d'automne. L'humeur est joyeuse, ce ne sont pas quelques nuages qui vont nous arrêter. Nous longeons l'Eure, la source qui servit aux romains à alimenter Nîmes en eau potable, via le Pont du Gard. Des familles de canards glissent sur l'eau. Ils ricanent un peu en nous voyant passer. Nous grimpons à flanc de colline. Le fond de l'air est frais mais très vite nous avons trop chaud.Arrivés au sommet nous dominons Uzés. Un peu plus loin,nous apercevons une capitelle, en forme de pain de sucre, nichée au creux d'une clairière.

Soudain, au détour du chemin, un chasseur, revêtu d'un gilet jaune fluo, posté au pied d'un arbre. Zut ! Il ne manquait plus que ça ! Nous le saluons avec une courtoisie un peu forcée, et poursuivons notre route. Cinquante mètres plus loin, une pancarte nous arrête : Battue au sanglier. Passage interdit. Rezut ! L'idée de recevoir une décharge de chevrotine ou de croiser la route d'un sanglier ne tente personne. Nous faisons demi-tour et essayons de ne pas revenir par le même chemin. Nous voici partis à l'aventure, crapahutant au hasard le long d'une montagne de gravats, traversant des vignes, longeant une maison à l'abandon, cheminant en file indienne le long d'une petite route. Une randonnée trop courte et légèrement frustrante. Mais, tout à coup, du haut d'une vigne nous apercevons une bâtisse dont la beauté m'émeut. Une sorte de petit château flanqué de quatre tours qui ressemblent à des échauguettes. Des volets rouges sur un crépi ocre. Des ouvertures de taille diverse. Des arbres lui font un écrin. Quelle est l'histoire de ce lieu ? Qui l'a bâtit ? Quelle famille l'a aimé et entretenu ? Je n'en saurai jamais rien. Ce que je sais c'est que cet instant de découverte redonne à la randonnée le charme qu'elle avait perdu.

Naissance d'une vocation…

Il est relativement tôt, et déjà la maison résonnent des accords discordants que notre fils de 14 ans tente de soutirer à sa guitare. Cela fait "crin-crin" "crin-crin". Ce n'est pas très harmonieux, sauf par moments, mais qu'importe ? Il est accroché à son instrument comme un naufragé  à sa planche de salut. C'est émouvant de le voir s'obstiner ainsi, penché sur le manche à six cordes, espérant que soudain le miracle aura lieu. Mettre ses doigts sur les cordes, supporter la pression légèrement douloureuse que cela produit, tenir bon, et de l'autre main gratter en essayant de produire rythme et mélodie ! Quelle gageure ! Les oreilles de l'entourage de ceux qui veulent apprendre la musique doivent se faire patientes et indulgentes. Quand les sons deviennent insupportables, mieux vaut investir dans des boules QUIES que de prendre le risque de tuer une vocation dans l'œuf !