Le placard aux trésors

Dans la maison de mes grand-parents, il y avait un long couloir au sol recouvert de parquet de chêne qui grinçait toujours au même endroit. Il fallait s'en souvenir lorsque nous jouions au roi du silence. Les cinq chambres qu'il desservait donnaient sur le jardin. Deux autres chambres s'ouvraient sur l'arrière du jardin où un énorme figuier nous servait de perchoir et de lieu de gourmandise. 

Mais revenons à ce couloir. Il était sombre. Entre chaque porte de chambre mes grands-parents avaient installé des placards où, au fil des ans, s'étaient accumulés mille trésors. Vieux chapeaux et vaisselle mise au rebut. Mais cela ne m'intéressait pas vraiment. Ce que j'aimais par-dessus tout, c'était le haut d'un placard situé à droite de l'entrée  conduisant au jardin. Dans ce placard dormaient des livres. Bibliothèque verte du temps de l'enfance de mon père, livres pour la jeunesse qui n'attendaient que moi pour revivre. J'ai passé trois années scolaires dans cette maison. Je préférais mille fois lire les Trois mousquetaires ou le Bossu que de me pencher sur le Théorème de Pythagore. Que de bonheurs ainsi dégustés ! Ces livres me faisaient oublier l'école et les amitiés blessantes. Je me rappelle particulièrement un de ces livres. Longtemps, j'ai cru qu'il se nommait La révolte des jouets de Nuremberg. Des jouets désertaient les vitrines et les placards des maisons pour punir une ville qui avait toléré l'injustice faite à son plus aimable citoyen. J'en avais un souvenir magique. Lorsque ma grand-mère est morte, j'ai récupéré quelques-uns de ces livres. Des années plus tard  j'ai réalisé que j'avais emporté celui que je cherchais en vain sur Internet. Il s'intitule Le Noël de Benno. Quand je l'ai relu, en décembre dernier, je me suis replongée dans la joie de mon enfance. Les jouets étaient toujours en révolte, et la vérité finissait par l'emporter. C'est un peu ma Madeleine, elle a le goût des soirées solitaires et du bonheur de lire.