Réminiscences

Tous les événements qui constituent ma vie devraient être rangés par milliers dans ma bibliothèque intérieure. Pourtant il n'en est rien. Les souvenirs sont des trésors enfouis qu'il me faut aller chercher au fond du puits de ma mémoire. Chaque année vécue laisse des traces plus ou moins précises. Certes il y a les événements marquants : mariage, naissances, décès, succès de toutes sortes. Ils sont comme des piliers. Mais les petites joies, un sourire, un présent, une soirée entre amis, une promenade enrichissante, ou les tristesses, le chagrin d'un enfant, une déception sans gravité, la mort d'un animal, tout cela constitue des éclats épars dans les méandres de mon esprit. Soudain, une réminiscence jaillit que je croyais disparue, un infime morceau du passé montre son visage de façon fugace. Un parfum, un goût ancien et voici, comme Proust l'a admirablement décrit, un de mes hiers qui émerge du puits. J'aimerais tant posséder en moi davantage que des bribes du passé. J'aimerais en avoir autant que les photos qui couvrent mes albums. Auraient-ils la même saveaur que ceux que je conserve jalousement mais avec parcimonie en moi ? Je n'en suis pas certaine, et pourtant j'aimerais les voir s'envoler telles des oies sauvages. Alors, comme Niels Holgersson, je monterais sur leurs ailes et regarderais d'en haut la  mosaïque bigarrée de ma vie.